Kategorie: Allgemein (Seite 4 von 35)

Sexuelle Unlust ist kein Defekt. Sie ist eine Bindungsreaktion. Wer sie versteht, lernt mehr über seine frühesten Beziehungserfahrungen.

• Wenn die Lust nicht kommen will – Teil 1
• Wenn die Lust nicht kommen will – Teil 2

Manche Dinge schweigen laut. Sexuelle Unlust gehört dazu — sie wird selten ausgesprochen, aber sie verändert alles: die Stimmung im Zimmer, die Wärme zwischen Menschen, das stille Bild, das jemand von sich selbst trägt. Was früher pauschal als Frigidität abgestempelt wurde, ist heute neu zu verstehen — nicht als Kälte, nicht als Versagen, sondern als bindungstheoretisches Signal: als Reaktion eines Nervensystems, das gelernt hat, Nähe als Risiko zu behandeln.

Es gibt Abende, an denen man nach einem langen Gespräch nach Hause geht und denkt: Jetzt habe ich verstanden, warum dieser Mensch so ist, wie er ist. Nicht weil man ein Buch gelesen hat. Nicht weil man Fachvokabular kennt. Sondern weil man zugehört, nachgedacht und die Dinge zusammengesetzt hat wie ein Puzzle aus kleinen Beobachtungen. Dieses Gefühl kennen die meisten Menschen. Es entsteht am Küchentisch, auf langen Autofahrten, nach Streitgesprächen, die sich am nächsten Tag plötzlich klarer anfühlen. Es ist ein sehr altes Gefühl — und es hat einen etwas ungelenken Namen bekommen: Küchenpsychologie.

Ein Plädoyer für demokratische Stärke,                                                                                               politische Ruhe und Menschlichkeit in unruhigen Zeiten.

Wie eine politische Klasse das Mandat ihrer Wähler gegen die eigene Karriere eintauscht – und warum das Land schweigend dabei zusieht.

Berlin im Frühjahr. Die Ministerien sind besetzt. Die Ausschüsse tagen. Die Pressesprecher formulieren. Irgendwo hält gerade jemand eine Rede. Irgendwo reagiert gerade jemand auf eine Umfrage. Irgendwo erklärt gerade jemand, warum das, was gestern noch richtig war, heute leider anders gesehen werden muss.

Wie das Sozialstaatsprinzip uns die Luft zum Atmen nimmt

Sie sitzt etwas vorgebeugt. Nicht auf eine Art, die krank wirkt, eher auf eine Art, die vertraut ist – als hätte der Körper sich eine Haltung angewöhnt, die irgendwann einmal Schutz bedeutete und nun einfach geblieben ist. Renate K. ist 63 Jahre alt, hat braune Augen, redet präzise und stockt manchmal mitten im Satz, als würde sie prüfen, ob das, was sie sagen will, auch gesagt werden darf. Sie klagt über Schmerzen im Nacken und in den Schultern, über einen Rücken, der sie morgens kaum aus dem Bett lässt und über Schwindelgefühle ohne klaren medizinischen Befund.  Sie klagt über eine merkwürdige Unfähigkeit, Dinge zu erledigen, die sie eigentlich will, oder Dinge loszulassen, die sie längst nicht mehr braucht. Wer ihr erstes Gespräch nur als Symptomerhebung liest, sieht eine Frau mit funktionellen Beschwerden und diffuser Somatisierung.

Es ist ein Dienstagvormittag. Der Kaffee ist frisch. Die Liste liegt bereit. Und trotzdem öffnet sich zuerst der Browser, dann ein Video, dann irgendein Kaninchenbau aus Empfehlungen und Ablenkungen – bis der Vormittag weg ist und mit ihm das leise Versprechen, das man sich selbst gegeben hatte. Niemand hat entschieden, heute nichts zu tun. Es ist einfach passiert. Langsam, unmerklich, durch eine Reihe kleiner Ja-Sagen zu dem, was im Moment angenehmer war.

Etwas stimmt nicht. Der Körper ist müde, obwohl genug geschlafen wurde.

Ein Leben zwischen Verlusttrauma und neurologischer Irritation

Es gibt Momente, in denen ein Mensch mitten im Satz innehält. Nicht weil ihm die Worte fehlen. Sondern weil der Faden, an dem die Worte hängen, kurz – nur kurz – nicht da ist. Eine halbe Sekunde, vielleicht eine ganze. Das Gegenüber wartet. Der Mensch runzelt die Stirn, nicht ärgerlich, eher suchend, mit dem Gesichtsausdruck von jemandem, der weiß, dass er etwas weiß, und der gerade nicht drankommt. Dann – manchmal – findet er es wieder. Und manchmal setzt er einfach neu an, an einer anderen Stelle, als wäre der verlorene Faden nie gewesen. Dieser Moment ist klein. Er dauert nicht lang. Aber er hinterlässt etwas. Vor allem bei dem, dem er passiert.

Über das fragile Gleichgewicht von Schmerz und Sinn – und wie wir lernen, es zu halten

Manchmal genügt ein einziger Moment, um zu spüren, wie widersprüchlich Leben ist. Ein Lächeln mitten in der Trauer, ein Hoffnungsschimmer im Schatten einer Angst, ein stilles Glück, das sich nicht rechtfertigen muss, obwohl ringsum vieles brüchig erscheint.